Salle d'attente

Salle d’attente.

Ma langue
La mort ancienne, vieille de beauté
siffle
des paroles ravies
comme une bise
dans un rêve alourdi
(jamais digne de son image)

Et la vie, ma vérité épuisée
épanoui en sérénité
comme l’aube à travers la nuit
patauge dans
sa passion, l’ingrédient forcé
d’une solitude solennelle
atonique par son désir

en attendant
sa métamorphose finale dans l’oublie.

Uit 'Le Murmure, une élégie matinale'