Mes Doigts

Mes Doigts.

Tendues à la légère mes paroles ténébreuses
dans les rides, un faux pli de tentation
ils pointent, ils sont à moi
sans envergure, raides et virulentes.

Il fut un temps, des grâces dans la main
venue à travers l’aube d’un matin
sans l’air obscur, sans cire brûlante.

Voilà, c’est moi devant le miroir
de sa vanité sans argument.

Il est sept heures.

Uit 'Le Murmure, une élégie matinale